Шутник, балагур был наш Колька.
Со всеми он дружбу водил
И все замолкали, как только
Он песню свою заводил.
И голос его слегка хриплый
(Он пороха сел он слегка)
Звучал ярче лаковой скрипки
И нёсся стрелой в облака.
- Ну, Колька, прям в сердце прицельно,
- Ну, Колька, ты просто артист!
- Да, так только в опере пели!
А Колька – артиллерист.
Обычный парнишка с призыва,
Того, в сорок первом году…
И пел он без перерыва,
В атаке, на полном бегу!
И слышали все эго песни,
(Слова от души, без прикрас)
И было всегда интересно,
О чем он споёт в этот раз.
А он, словно чукча на нартах
Что видит, о том и поёт:
О рядом бегущих солдатах,
О том, что бегут все вперёд.
О том, что бежать ещё долго,
О том, что … и вдруг замолчал.
- Встань, Колька! – воскликнул Серёга,
Увидев, как Колька упал…
Война не щадит никого.
Гибнут солдаты и дети.
И горько вдвойне от того,
Что это на нашей планете.
Такой бесконечно зеленой,
С бездонных озер синевой…
Но роют могилы у кленов
До тла опаленных войной.
И слёзы на лицах усталых
Текут по обветренным лицам.
Вчера ещё жив был товарищ
И надо ж такому случиться.
(Голосов: 173, Рейтинг: 3.4) |